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Pavlova - Navidad desde las antípodas
Este es un postre
ideal para la Navidad
porque no es laborioso; porque es ligero, el final perfecto para una cena
contundente; porque el juego de texturas es sublime; porque la combinación de
rojo sobre blanco es pura Navidad. Pero sobre todo porque su historia demuestra
que no existen las fronteras cuando se trata de la buena mesa, y que la
identidad se basa menos en el origen que en lo que llevamos muy cerca del
corazón.
Pavlova
Para 10 comensales
Ingredientes
Para el merengue:
4
claras de huevos de corral (aprox. 130 g )
2
cdtas. maicena
1
cdta. vinagre blanco
1/8
cdta. extracto de vainilla puro
1 pizca
de sal
Para la chantilly:
2 tz.
crema de leche
½
cdta. extracto de vainilla puro
Para el montaje:
2 tz.
fresas
2
cdtas. extracto de vainilla puro
½ tz.
frambuesas
½ tz.
cerezas o capulí
Preparación
Precalienta
el horno (solo con el calor de abajo) a 175ºC .
Corta
un pedazo de papel manteca que quepa en una lata para hornear. Con un lápiz,
marca sobre el papel la circunferencia de un molde de torta de unos 20 cm de diámetro.
Vierte
las claras con una pizca de sal en el tazón de una batidora eléctrica. Con el
adminículo de globo, bate lentamente, y luego a velocidad media, hasta que
todas las claras estén uniformemente espumosas. Sube la velocidad al máximo y
añade el azúcar a cucharadas. Sigue batiendo hasta que el merengue esté
lustroso y firme. Espolvorea la maicena. Añade el vinagre blanco y el extracto
de vainilla. Integra delicadamente usando una espátula.
Pon
un poquito de merengue en cada punta del papel manteca, en el lado en el que
dibujaste el círculo. Voltéalo boca abajo sobre la lata para que quede pegado.
Vierte todo el merengue dentro del círculo. Con una cuchara o una espátula
offset extiende el merengue sin salir del círculo, y forma una cavidad en el
centro.
Lleva
al horno. Inmediatamente baja la temperatura a 150ºC . Hornea durante 1 hora
y 15 minutos. Apaga el horno y deja el merengue adentro, con la puerta cerrada,
hasta que el horno esté completamente frío.
Mientras
el merengue se enfría, deshoja las fresas y córtalas por la mitad. Ponlas en un
tazón con el azúcar y el extracto de vainilla, cubre y deja reposar entre 30
minutos y 2 horas. Coloca en el congelador un tazón de acero y un batidor de
mano. Ten la crema de leche en el refrigerador.
Al
momento de servir, retira el papel manteca del merengue y colócalo en un plato
grande. Vierte la crema de leche en el tazón congelado, añade el extracto de
vainilla y bate a mano unos minutos, hasta obtener una crema chantilly con
cuerpo pero relajada (no batas demasiado ya que se puede convertir en
mantequilla). Coloca toda la chantilly en la cavidad del merengue y acomódala
con el dorso de una cuchara. Coloca encima parte de las fresas, sin su líquido.
Lleva el resto de fresas a la mesa para servir sobre cada porción. Puedes
también llevar el líquido en una jarrita. Sobre las fresas pon las frambuesas
(congeladas quedan deliciosas) y, si tienes, cerezas o capulí (advierte a tus
comensales que todavía llevan pepas). Sirve inmediatamente, coronando cada
porción con más fresas y, para quien quiera, un chorro del líquido.
Texto y receta: Alessandra Pinasco
Fotos: Frank Cebreros
Marzipanstollen
Como cuando llegas a un lugar por primera vez y sientes que de ahí vienes, que has vuelto a tu hogar, aunque nunca antes hayas puesto un pie ahí. Eso sentí la primera vez que probé el stollen, un pan dulce navideño alemán: que en mi corazón alguien acababa de encender una chimenea con leños del árbol de mi infancia. Ha pasado más de una década y sigo sorprendida de haber sentido nostalgia de algo que nunca había conocido. Les he contado que fue en las semanas antes de Navidad que mi esposo llegó a mi vida para quedarse, y que llegó cargado de los tesoros de su Navidad alemana, que tiene todavía visibles sus raíces paganas y las medievales, con sus siemprevivas y sus dulces que duran largo tiempo y sus velas. Cuando Frank me dio una rodaja de stollen -preparado cada año por la mamá de una amiga suya- la miga densa y especiada, la cobertura de un blanco dorado y opaco, los frutos secos, me hicieron entender que ese era mi lugar en el mundo. A su lado.
Con el tiempo, y a medida que crecía mi confianza, empecé a pensar que tal vez yo también podría hacer stollen. Me tomó años, en los que probé innumerables recetas y ensayé innumerables iteraciones hasta desarrollar mi propia receta. La raíz está en una receta del libro Sugar Baby, de Gesine Bullock Prado (sí, la hermana de Sandra; tienen madre alemana), pero la he modificado incansablemente hasta obtener mi versión ideal del stollen: un pan compacto, cargado de sabor, texturas y de aroma. Lleva corazón de mazapán, al estilo de Odense, y como vivo en un valle, lejos de tiendas y supermercados, esta vez tuve también que preparar mi propia azúcar impalpable. Este es un stollen hecho desde cero, y me ha encantado prepararlo para ustedes porque esa tarde toda la casa olió a especias y a masa dulce, y tuvimos un lonche navideño a media semana, que es algo así como meter la mano en el bolsillo de un pantalón que está del revés antes de ponerlo en la lavadora y encontrar un billete doblado en cuatro.
Esta receta, advierto, es para cocineros de espíritu atlético. Toma tiempo hacer el mazapán, picar los frutos secos, amasar, rellenar, formar, hornear, montar. Por esto, sugiero separar un día entero, para poder disfrutar el proceso: tener el tiempo de oler las pasas remojadas en pisco, el aroma de la nuez moscada mientras la rallas, el asombroso olor de la cáscara de limón. (El mazapán, por cierto, se debe hacer el día anterior.) Este es uno de esos postres que son una experiencia tanto para el cocinero como para el comensal. Hacer stollen es laborioso, como todo lo que verdaderamente vale. Con Frank tenemos ya once años de felicidad doméstica -jamás domesticada, y lejos de ser perfecta, porque ni la vida ni mucho menos el amor lo son- y aunque ya he aceptado que sí, que esto es posible, y que sí, este es mi lugar, siempre estaré asombrada de mi fortuna de conocer a quien guardaba el mapa a mi lugar de origen, ese al que nunca había ido. "Podría jurar que conocía tu amor antes de saber tu nombre", canta Lucinda Williams. "No estaríamos aquí si yo hubiera tomado una decisión diferente en una fracción de segundo", me dijo Frank la otra noche, después de ver una película sobre viajes en el tiempo y sobre cuán esquivo puede ser el amor. Y yo entendí ese "aquí" como todo: nuestra casa en el Valle, nuestros dos hijos durmiendo plácidos en sus camitas, mi hijo mayor que lleva tanto de él, nuestras vidas en el mundo de la música y la cocina, nuestras noches abrazados en el sofá, yo quedándome invariablemente dormida en las partes claves de la película y preguntándole ininteligiblemente qué pasó. El olor a especias en el aire.
Comparto esta receta que es tan especial para mí como una manera de agradecerles y de agradecer al universo por la felicidad que he sentido estos últimos días, desde la publicación de La Marmita Encantada, por la increíble bienvenida al mundo que le han dado. Gracias por acudir siempre a mi mesa.
Marzipanstollen
Rinde 3 stollen
El día anterior, prepara
el mazapán y reposa las pasas.
Si quieres hacer tu propia azúcar impalpable, licúa una taza de azúcar con 1/2 cdta. de maicena, licuando el tiempo necesario hasta que se sienta muy fina entre tus dedos. Espera a que la nube de azúcar baje antes de abrir la tapa de la licuadora.
Mazapán:
2 tazas de almendras
peladas
1 1/4 taza de azúcar
impalpable (y adicional para amasar)
2 o 3 cdas. de agua de
rosas (o de infusión de piel de naranja)
Licúa las almendras
(preferiblemente en dos partes). Colócalas en una sartén de fondo grueso, junto
con el azúcar impalpable. Remueve y añade el agua de rosas o la infusión de
cáscara de naranja. Entibia a fuego bajo, removiendo con una cuchara de madera.
Apenas esté tibio, vierte en una mesa de trabajo y amasa, espolvoreando más
azúcar impalpable si es necesario. Forma un cilindro, envuélvelo en papel
manteca y déjalo reposar una noche, a temperatura ambiente.
1 taza de pasas rubias
picadas
1/4 de taza de ron o pisco
Reposa las pasas en el
licor durante una noche.
Esponja:
2 cdas. (25 g ) de levadura fresca
1/2 taza de leche fresca
tibia
1 cda. de azúcar rubia
Disuelve la levadura en la
leche. Añade el azúcar y mezcla. Rocía la harina, incorpora. Deja reposar 30
minutos.
Masa:
1 huevo
1/2 taza de leche fresca
tibia
3 tazas (360 g ) de harina sin preparar
1 limón Tahití o 2 limones
Pica
1 cdta. de canela
1/2 cdta. de nuez moscada
1/2 cdta. de semillas de
cardamomo, tostadas y picadas
2 1/2 cdas. de limón
confitado, picado
Montaje:
Mazapán
1/2 a 1 tz. de azúcar
impalpable
Precalienta el horno a 180ºC .
Mezcla el huevo con la
leche tibia.
Pon el harina sobre la
mesa, formando un volcán. En el centro pon la esponja (la mezcla de levadura).
Alrededor coloca la mantequilla en cubos, el azúcar y la mezcla de huevo y
leche. Integra, usando primero las puntas de los dedos. Amasa sobre una
superficie ligeramente enharinada, y añade harina de a pocos si es necesario.
Una vez que la masa esté lisa y regrese cuando se presiona ligeramente con el
dedo, estírala con las manos. Espolvorea sobre la masa las pasas, las
almendras, el limón confitado, las especias y la ralladura de limón. Envuelve
la masa sobre los ingredientes y amasa nuevamente, sobre la superficie
enharinada, para incorporar todo. Separa la masa en tres partes iguales y estíralas
formando tres cuadrados de dos centímetros de espesor. Al centro de cada
cuadrado coloca un cilindro de mazapán de unos 3 centímetros de
diámetro, y que sea 2
centímetros más corto que los extremos del cuadrado.
Dobla el lado derecho sobre el mazapán y luego el lado izquierdo, asegurándose
que traslapen bien, de modo que parezca un bebé envuelto en una mantita. Deja
levar 15 minutos; no más, ya que no queremos una masa inflada y ligera.
(Si te ha sobrado mazapán,
envuélvelo bien en papel manteca y film y refrigéralo.)
Hornea los stollen entre
30 y 40 minutos. Cuando estén dorados, retíralos del horno e inmediatamente frótalos
con mantequilla. Rocía azúcar impalpable sobre la mantequilla derretida y
presiona delicadamente con los dedos para que formen una pastita. Deja enfriar
completamente antes de servir. Sirve cortado en rodajas.
 |
| Calienta solo hasta que la mezcla esté tibia. |
 |
| Cuando la mezcla se ha formado en grumos, ya está lista; cuando la amases quedará homogénea. |
 |
| Como esto. |
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| Forma un rollo con el mazapán; si se separa, presiónalo con las manos. Envuélvelo bien y deja que repose. |
 |
| Amasa hasta que la masa esté lustrosa y resiliente. |
 |
| Añade los tesoros que le darán un aroma primigenio. |
 |
| Vuelve a amasar, añadiendo la harina necesaria. |
 |
| Divide la masa, estírala en rectángulos y divide el mazapán. Es posible que te sobre un poco. |
 |
| Forma rollitos más delgados con el mazapán. No deben llegar hasta el borde de la masa. |
 |
| Arropa el mazapán como si fuera un bebé en una mantita. |
Paté de Higaditos
Esto no es evidentemente navideño. Pero por algo me ha provocado prepararlo, y prepararlo para ustedes. Los días antes de Navidad son algo paradójicos; por un lado son un momento de parar el ritmo frenético, para concentrarnos en dar y en compartir. Por otro lado, dar y compartir y, para los que vivimos de producir pequeñas cosas, aprovechar esa extraña vorágine llamada la Campaña Navideña, que bien podría ser el nombre de un temible, irresistible monstruo, genera el ritmo más frenético del año.
Por eso tener algo
listo para comer cuando llegamos a casa con ganas de acurrucarnos en
el sofá para ver varios capítulos de nuestra serie favorita es
invalorable. Sobre todo si es algo listo y chic. Así sentimos el
gusto de un día de trabajo bien hecho, alegría epicúrea y confort
espiritual. Es decir, es bien distinto pedir una pizza que cortar
unas rodajas de baguette y untarlas con paté hecho en casa.
Pero no solo eso me
impulsó hoy, 16 de diciembre, a preparar un paté. Tenía ganas de
sentir en casa el olor del hígado cocinándose en cebollas, ajos,
hierbas y licor, de distribuirlo con cuidado en ramequines celestes,
de cortar ramitas de tomillo de mi jardín para sazonarlo y
adornarlo. Ha sido parte del exquisito, arduo proceso de preparar mi
casa y mi espíritu para la cena navideña en la que todos los años
recibimos en casa a la gente muy especial que viene a nuestra
cabañita en la punta del cerro, sea desde el centro de Cusco, sea
desde ciudades lejanas.
El tercer motivo es
que un ramequín lleno de paté hecho por ti puede ser un bello
regalo navideño, o algo perfecto para llevar a una cena navideña o
prenavideña. Casero y fino, la combinación perfecta.
No se sientan
intimidados por la idea de preparar un paté. El nombre será
francés, pero significa simplemente empastado, hecho pasta. (En
francés hasta 'mosca' suena elegante. 'Mouche'. Así que no lo
piensen dos veces.) Y, como muchas delicias francesas que suenan a
imposiblemente sofisticado, es todo lo contrario; es al mismo tiempo
muy rústico y muy sencillo. Yo tengo una cocina diminuta y no tengo
procesador, sino solo licuadora, y lo preparo un par de veces al mes,
sin ninguna angustia. Aprender a cocinar es algo que sucede mientras
más tiempo estemos frente al fuego. Como dominar, o, mejor dicho,
aprender a relacionarse con un instrumento musical. Es cuestión de
práctica, práctica, práctica. Y cada plato nuevo te da
herramientas para tu repertorio, te da información para que luego
puedas mandarte a hacer otra cosa que nunca has hecho antes. Adquirir
más poderes mientras más avanzas es como estar en un videojuego
perpetuo. Es gratificante. Es emocionante.
Hoy vino nuestro
vecino precisamente durante la parte más fragante de la preparación,
cuando estaba todo en la sartén. Cada vez que entro por esta puerta
siento que estoy en Francia, dijo. Le conté que eso era por diseño;
cuando decidimos mudarnos a esta casita, linda pero chiquita, pensé
en cómo resolverían el uso del espacio sus habitantes si esta
casita estuviera en alguna campiña francesa. Todo lo diseñamos y
decoramos con eso en mente. Antes muerta que sencilla, siempre dice
mi mami. Lo que se hereda no se hurta, digo yo. El espacio es pequeño
y mi vida es todo menos jetset, pero he decidido atesorar mi espacio
y mis días, convertirlos en algo precioso, es decir, algo preciado.
Por eso, con ustedes, aquí vienen instrucciones para preparar un
paté en casa. Para transformar su vida en su historia.
Paté de Hígado de
Pollo
con hierbas y licor
7 cucharadas (105
gramos) de mantequilla con sal
250 gramos de
hígados de pollo, limpios
2 cebollas
pequeñitas, 1 cebolla mediana o media grande, en rodajas
3 dientes de ajo,
pelados y ligeramente chancados
3 o 4 hojas de
laurel
3 ramitas de tomillo
fresco
Un par de generosas
de licor delicioso. O cognac, o pisco, licor de naranja, o de
frambuesa...
Pimienta negra en un
molino
Sal (probablemente
no sea neesaria)
½ taza de
mantequilla para clarificar
Hojitas frescas de
perejil o flores de tomillo para decorar
En una buena sartén
a fuego medio-alto derrite dos cucharadas de mantequilla (el resto lo
usarás en breve). Añade las cebollas, el ajo, el laurel y el
tomillo.
Cuando la cebolla esté suave pero transparente, añade el
hígado y un par de buenos chorros de licor. (Usé esta vez el licor
de frambuesas que preparo cada año en temporada de lluvias, cuando
me traen enormes frambuesas de Huasao, el pueblo de los brujos, al
sur de Cusco, y en otras ocasiones he usado mi licor de naranjas,
aunque puedes perfectamente usar simplemente pisco).
Aquí tienes que
prestar bastante atención a lo que está sucediendo en tu sartén.
La idea es que los higaditos se cocinen solo hasta cierto punto. Por
fuera deben quedar marrones, por dentro rosados, pero no
necesariamente sangrantes. Es preciso girarlos después de unos
minutos, cocinarlos del otro lado. Puedes cortarlos un poquito con un
cuchillo para espiar si por dentro ya están ligeramente cocidos y
rosados. Tu nariz es otra buena guía. Hay un momento (lo descubrirás
con el tiempo) que huele a perfecto. Retira la sartén del fuego.
Deja reposar todo en la sartén unos minutos. Cuando haya entibiado
un poco, los higaditos van a haber chupado los sublimes jugos en los
que se han cocido.
Pasa todo a una
licuadora y añade las cinco cucharadas restantes de mantequilla.
Licúa. Será necesario que varias veces apagues la licuadora,
remuevas la mezcla con una cuchara y vuelvas a licuar. Cuando esté
cremoso y bastante homogéneo, muele pimienta negra directamente
sobre el paté, dentro de la licuadora. Remueve y licúa. Prueba. Si
el paté te lo pide, añade pimienta y, solo si es absolutamente
necesario, un poquito de sal marina.
Distribuye el paté
en tres o cuatro ramequines (si tienen tapa, mejor aún). Alisa la
superficie lo mejor que puedas con el dorso de una cuchara.
Ahora, clarifica la
mantequilla. Con ella cubrirás el paté. Esto tiene la triple
función de evitar que el paté se oxide, de verse precioso y de ser
la compañía perfecta para el paté.
Pon la media taza de
mantequilla en una olla chiquita de fondo grueso a fuego medio.
Cuando le salga espuma, apaga el fuego. Espera unos minutos para que
la espuma se vuelva un poco más sólida y retírala con un pequeño
colador o con una cuchara. Vierte la mantequilla clarificada sobre el
paté. Adórnala con algunas hojitas o flores de alguna hierba
aromática.
Tapa los ramequines con su tapa o con film (no
directamente sobre la mantequilla) y llévalos al refrigerador. Cuida
que estén nivelados; si los refrigeras en diagonal, la mantequilla
se endurecerá en diagonal, y no queremos eso.
Después de, por lo
menos, 4 horas, el paté está listo.
Es mucho más
delicioso si está a temperatura ambiente, así que si te acuerdas,
saca el paté de la refrigeradora una media hora, o una hora, antes
de comerlo.
Feliz Navidad, pues,
amigos y lectores. Gracias por acompañarme en Hecho en Casa, por
darle calor a mi pequeña casita de jengibre en este universo virtual
que, sin embargo, existe.
(Receta basada en la de paté de hígado de conejo de My Little Paris Kitchen, de Rachel Khoo, con bastantes variaciones y mucho sabor adicional. El libro es precioso, y altamente reomendable, y además de ser un placer de tenerlo solo para mirarlo, tiene recetas increíblemente apetitosas.)
Recuento de Navidad
Navidad este año ha venido corriendo a trompicones, y todavía no sé si llego a tiempo. Nos estamos mudando a una cabañita linda cerca del bosque, y más cerca a la ciudad, y estamos con la campaña navideña en mi adorada tienda de helados y dulces naturales, El Hada. Y ayer se me quedó la boca abierta al ver el calendario de Adviento y contar los días. Falta menos de una semana. !!!!!!!!!!!!!
Así que les dejo un atareado abrazo navideño y un recuento de las recetas ad hoc que he compartido en este su blog de confianza.
Todo empezó (este blog y mi nueva vida romántica) con una casita de jengibre. El blog no empezó como bitácora de cocina, sino como bitácora nomás. Y esta entrada es de cuando todavía no era muy hábil, o sería que el amor me tenía medio torpe.
Sablés para decorar. (Galletitas de mantequilla con canela y naranja)
Zimtsterne (estrellitas de canela). En el comentario hay un truco para darles forma de, en efecto, estrella, y no las cosas deformes que hice esa vez.
La estrella: il vero panettone italiano.
La célebre rotkohl de Frank, que prepara desde niño.
Chanchito envuelto en masa.
Y un vino blanco caliente para darle una quieta alegría al corazón.
Que tengan una bella, memorable noche este 24. Coman rico, rodéense de gente que quieren, tómense un tiempo para agradecer y disfrutar que estamos vivos.
Un abrazo,
Alessandra
Feliz Navidad – El Rotkohl de Frank
Esta edición extra-ordinaria de Hecho en Casa tiene un invitado especial; la receta está a cargo de Frank, que prepara esta col roja todas las cenas navideñas. En su casa paterna era el encargado desde los 19. Es su propia receta, basada en la receta tradicional alemana, pero le ha añadido algunos pasos que se usan para el chucrut. Es exquisita. Y eso es algo que nunca pensé que diría sobre una col. Aquí se los paso:
Una col roja. Que pese como un kilo y medio. 800 gr de manzanas verdes peladas y descorazonadas. Una cebolla roja. Clavada con clavos de olor. Grasa de pato. Unas cinco lonjas de tocino. Vinagre de manzana. Vino tinto. Barato. Comino entero. Azúcar rubia. Pimienta y sal.
Dorar las manzanas cortadas en cubos y el tocino en la grasa de pato. En una olla que tenga tapa, no en una sartén.
Ya. Después aderezar con un puñado de comino entero, unas 3 cucharaditas de sal, bastante pimienta recién molida de preferencia y 1/4 de taza de azúcar rubia. Revolver y dejar cocer como media hora más, destapado. Ya. Después de media hora probar y ajustar sal y azúcar. Probablemente una cucharadita de sal más y unas 3 o 4 cucharadas de azúcar rubia más. Tiene que quedar medio dulzón, con un sabor fuerte a comino y pimienta. Si es que ya se ha evaporado mucho el líquido, reponer con 1/4 de taza de vino y 1/4 de taza de vinagre. Dejar reducir una media hora más, y listo.
Sobre la olla, que Frank heredó de su mamá alemana: es un schmortopf, que en humano quiere decir literalmente ‘olla para estofar’, pero en el sentido más de sellar que de convertirlo todo en un menjunje. Es más, se puede usar para dorar. Es de hierro delgado enlosado. La tapa tiene un borde especial que sella la olla con el vapor, y la forma de la tapa hace que los jugos se condensen en la tapa y vuelvan a caer sobre la comida.
Y esto es todo por hoy. Nos vamos a terminar de envolver regalos, a hacer la consabida gira navideña, y a comer rico en familia. Que la pasen muy bien hoy, y no se estresen mucho, que, como dice Frank, la calidad no está en la perfección, está en el cariño.
Debajo del Árbol
Cuando bajé a preparar el desayuno el 24 por la mañana me encontré con una escena rarísima en la vida con un niño de cinco años ("casi seis"). Micael estaba echado sobre un pouf, contemplando el árbol de Navidad, casi sin moverse, y al parecer había estado así hacía mucho tiempo. Seguía en la misma posición cuando lo llamé para desayunar.
La casa se sentía diferente; el Efecto Navidad estaba encendido, tan tangiblemente como si alguien hubera activado un interruptor. O tal vez es simplemente lo que pasa cuando te entregas en cuerpo y alma a los preparativos navideños; eso pasó en casa gracias a la tradición luterana de Frank, con sus lonches de Adviento los cuatro domingos previos, y al entusiasmo de Micael, que cada mañana abría su bolsita de fieltro en el calendario de Adviento que cosí para él, y encontraba un chocolatito o una figurita. He nacido para esto, pensaba la noche anterior, mientras envolvía los regalos. He nacido para ser una Hausfrau.
La noche del 24 Frank y yo nos movíamos por la cocina con la diligencia de operarios de submarino, él con su mandil de leopardo y yo con el mío de piñas. El menú de la cena estaba pegado a la puerta de la refri como un mapa, para no perder el rumbo: higos con queso filadelfia y pecanas acarameladas, Stollen, Lebkuchen y ciruelas frescas en la mesa de la sala para los amigos que visitaran antes de la cena; un enrollado de cordero de nuestra deli favorita con puré de peras hecho en casa y una ensalada con tomates cherry y más pecanas acarameladas; de postre, chocolate caliente y un pudín de chocolate con leche de coco y curry, hecho con un majestuoso chocolate La Continental que nos regalaron nuestros amigos Micaela y Fernando.
A las 10 nos sacamos los mandiles, nos sentamos en el sofá, nos servimos una Erdinger y nos miramos, contentos pero algo sosegados por la sospecha de que nos ganaríamos el premio a los que más se complican la vida.Pero algo me dice que el premio vale la pena. En la mesa éramos solo los 3, pero sabemos que nos debemos las mismas deferencias, el mismo esfuerzo, la misma cena opípara que si estuviéramos cocinando para diez invitados. La casa está abierta para todos pero ya desde el año pasado decidimos que le íbamos a decir no a la locura navideña, léase estar trasladándose por toda la ciudad para complacer a la(s) familia(s). Ya somos nosotros una familia, razonábamos. Ya vendrán más niños para acompañar a Micael en su espera decidida y feliz de la medianoche.
- Ya quiero que sean las 12 para abrir mi guitarra!
- Quién te ha dicho que es una guitarra?
- Ay pues! Claro que es una guitarra! Si tiene la fooorma...
- Cómo sabes que no es un elefantito parado así?
- Cómo va a ser un elefante!
- Tienes razón, no es un elefante, es un hombre de nieve.
- Ay! Si fuera un hombre de nieve se derretiría! Es mi guitarra! (sigue solo de air guitar)
A 10 para las 12 estábamos sentados frente al árbol, Mica celular en mano para la cuenta regresiva, yo ideando una nueva tradición: a las 12 de la noche, abrazo colectivo.
Y a abrir los regalos!
- A dormir.
- Ya no tengo sueño, mami!
- A dormir! Son las dos de la mañana. (Y quiero terminar mi chocolate caliente y meterme a la cama)
- No seas mala! Es Navidad! Mica está jugando! (F, que quiere seguir jugando con Micael y el helicóptero a control remoto que le regaló su padrino).
Han pasado cuatro días. Es domingo por la tarde y el árbol brilla. La casa está callada; F está de viaje y Micael con su papá, y estoy disfrutando del rarísimo placer de un día a mi ritmo. Una novela gruesa de Henry James cayó sobre mi pecho cuando me quedé dormida en el sofá de la sala. La levanto y sigo leyendo: la heroína se ha sentado en una banca del jardín, debajo de un árbol; lleva puesto un vestido blanco adornado con lazos negros. En unos minutos le ocurrirán dos cosas, y algo en ella lo sabe; le llevarán una carta de un pretendiente y un lord inglés le propondrá matrimonio.
Paso la página y sonrío, de esas sonrisas pequeñas que uno se permite cuando está solo. Este es un tiempo mágico. Ese paréntesis entre Navidad y Año Nuevo en el que uno se prepara para abrir su mejor regalo: un año por empezar, conspicuo y misterioso como un paquete envuelto con cintas y papel de seda debajo del árbol.
Y que así sea. Dos canciones de Navidad y mucho amor para ustedes.
(y gracias a todos los que nos enseñaron los secretos de estos días)
